Operarte la cara. mandar mover todos los huesos, tendones y pellejos de tal forma que ninguno (que nada) esté en su posición inicial. y que por fuera todo parezca exactamente igual.
Voy a estar fuera hasta el día 5. pero ahí va un post para cada día.
28 de diciembre 2009 RECUPERAR LOS BAILES TRADICIONALES
Dotándolos de función social. Por ejemplo: Sardanas guardaespaldas. Muy útiles para famosos acosados por paparazzi o malhechores saliendo del juzgado. Los sardanistas se colocan alrededor de la persona a proteger de las cámaras. Y bailan. Giran y en cada saltito además de girar avanzan un poquito. La persona queda a salvo y consigue desplazarse.
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imagen: medidor de canto tirolés
29 de diciembre 2009: CASIM II
Sobreusar el cúter. Al primer corte ir al Aquarium. Frente la pecera de los tiburones quitarme la tirita. Rascar la costrita. Dejar que gotee.
(Y tal vez -no es imprescindible, pero aceleraría el proceso- lamer la sangre).
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imagen de Center for Tactical Magic ("vital psigns")
30 diciembre 2009: VENGANZA III
Ojalá se te caiga un diente con cada campanada. Y que ya no puedas morder. Solo babear.
Mientras, saldré a gritar FELIZ AÑO NUEVO (y me llevaré todas las tiritas)
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imagen de Jacob Borges ("one year in two confined spaces")
31 diciembre 2009: 103 CAMPANADAS
LAS PANDERETAS VIENEN EN BARRA. COMO EL FUET.
********************1 de enero 2010: TIGRE
Este va a ser un gran año. Y si otra vez la cago, prometo al menos, haber plantado un árbol.
Me gustaría que
- todas las celebraciones tuvieran su belén. Y que hubiera unos muñequitos recordándonos el por qué de todo. Aunque sea raro que en tu cumpleaños haya un muñeco pariendo. Todo vale la pena por ver la pirotecnia en miniatura de san juan.
- el hueso de la oliva estuviera fuera y la oliva dentro. Como en las nueces.
- no sólo las embarazadas pudieran guardar a personas en su estómago
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(dejo rallitas pq planeo rellenarlas)
2 enero 2010: PRIMER DÍA PAR DEL AÑO
Quiero que hoy todas las parejas enamoradas piensen a quién incluirían en su cama en caso de que la convención social fuera compartir tu vida entre 3.
Lo digo sin ironía.
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imagen vía http://lauraencursiva.blogspot.com/; de http://www.flickr.com/photos/anakras
3 enero 2010 POR ESTRICTO ORDEN ALFABÉTICO
HACERTENOS todo.
cada verbo. en orden
y abrazarte primero,
babearte, besarte, buscarte en agujeros demasiado pequeños,
castigarte sin todo lo que odias, cerrarte los ojos, comerte, criar a tus hijos, cuidarte
darte una bofetada, dejarte notas en los bolsillos donde ponga "beso", despedirme, dibujarte manitas en la espalda,
empujarte, escupirte
follarte,
ganarte, gritarte, gustarte,
hablar con tu nariz y después hararte, hartarte, helarte,
interpretar tus ronquidos, introducir cosas bonitas en tu nariz (mientras duermes)
juzgarte,
ladrarte, lamerte, leer todos tus libros, lloverte,
masticarte el pelo (y tragarlo sin arrancarlo: arrastrate entero a mi estómago), murmurar a tus dedos
nadar contigo en la cama,
ordenar tus tazas por altura,
partir todas tus cosas para que sean un número par (y se hagan compañía), pellizcarte un hueso, pensar demasiado en tí,
quererte (mucho),
renunciar a mi lado de la cama y dormir siempre encima tuyo. rodar. regalarteme a tí.
silbar dentro de tu boca (y que me escuches desde dentro), subrayar todas las palabras que empiecen por tu inicial.
tartamudear cada vez que te llame (y poder repetir). triturar todas las fotos que te han hecho y comérmelas (y mirarte sólo yo). tocar todas tus cosas.
untarte en mis tostadas,
vivir, volar y volteretas (contigo)
que eres un xilófono.
que quiero yacer yuxtapuestos
y zurzir todos los agujeros, grietas, brechas, orificios, roturas. cada cm que nos separa.
Y no tener nada más que hacer.
4 enero 2010 ROMPERLO TODO
Wikipedia dice que en japón se considera mal presagio recibir un regalo compuesto de cuatro partes o piezas. me gusta imaginarme a un niño de 2 años al que le regalan uno de esos puzzles aburridísimos de 4 piezas. y que encima le falte una.
o bien que la madre rompa una de las partes en dos. y que así, sean 5.
5 de enero 2010 RASCARSE UN OJO CON EL CODO
Si todo el mundo viera con mis ojos cada vez que parpadeara(mos) habría un gran estruendo. Sería como un gran aplauso perpetuo. El párpado se convertiría en un elemento de percusión y podríamos hacer música mientras miramos.
Habría que coordinarse para guiñar un ojo.
Pero si todos vierais con mis ojos no tendría intimidad.
Sólo intimidad al cerrar los ojos.
Podría hacer que la humanidad estuviese ciega para siempre
Podría obligaros a ver mi programa favorito. o a mirar una tinta plana color rosa.
La humanidad tendría que calcular las distancias desde mí (ananacentrismo). Saber siempre dónde estoy y moverse a partir de ahí (mí) para no chocarse.
Tiene que ser raro estar viviendo, sintiendo tus cosas mientras ves la vida de otra.
